Nothing

Sairia correndo pelas escadarias. Deixaria a porta aberta. Os portões escancarados. Não ouviria as músicas com as quais elas dançam. Não veria as luzes piscando nervosas. A cerveja não estaria gelada. (Você ri). Dormiria agora. Acordaria logo mais.

Procuraria a esquina que não fica na sombra. Sentaria no meio fio, a luz branca. Fraca. Não haveria elevadores e você nunca mais conseguiria chegar em casa. A vista do terceiro, do quinto, do décimo sexto, do vigésimo quarto andar, seria quase tudo igual. Talvez desistisse dos números, da numeração, dos anos. Os banhos seriam gelados sempre.

Não recarregaria o celular. Não chegaria em casa. Não escreveria. Não trabalharia. Não precisaria. Não pensaria.

E se apagasse tudo agora, mesmo?