sábado, janeiro 18, 2003

Vai se chamar Opiate Slopes. Vais ter que fechar os olhos.

Um banho. Senta no chão e deixa a água cair batendo no pescoço. Toalha macia. Branca. Deita na cama com o cabelo molhado e enrolada na toalha. Uma meia hora. Perfume preferido. Roupa larguinha, azul. Salada preferida com a família. - Claro que tem que ser salada! Deixa eu continuar. - Ligação recebida. Rindo, devagar e o tempo todo. Melhor: sorrindo. Telefone sem fio e carregado. Senta fora de casa e sente o vento. - Tá, eu sei. Mas tenta morar numa cidade que tenha vento, então! - Amarra o cabelo. Ou solta, se ele for fino. Ah, abraço... Enroscar de maneira estranha, e de todas as maneiras possíveis. No carro, ouve alguma música significativa e em português. "Assistir" a um filme que já se tenha assistido. Tomar/comer a mesma coisa. Caminhar até algum lugar calmo. Ir pra casa. Aquela que não é a tua. Saber onde ficam os copos e servir a bebida. Conversas. Risos. Lembranças. Abraço. Perguntar: "Irias gostar de mim, mesmo se...?". E rir das respostas e tentar se superar na próxima. Contar pros outros os erros bobos e rir e se beijar depois. Dormir fazendo carinho. Saber quem dorme antes. Acordar no meio da noite e sentar perto da cama. Olhar, pensar. Decidir que é dormir. Agradável como dormir. Abraço. Não ter que ir pra casa. Saber que ouvir algumas coisas é muito melhor do que "eu te amo". Saber que sentir calma é muito melhor do que se apaixonar.

E esse cheiro do meu corpo, que eu pensei que fosse teu.

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